Son las cuatro y media de  mañana y el despertador te taladra el sueño como un martillo percutor.

¿A que me sabe la boca?. A resaca de vida amarga… y a desengaño, desilusión… ¡Oh, Vaya!, aun queda el regusto de un buen recuerdo, pero tan lejano que apenas se dibuja en la niebla congelada en una foto fija.

La ducha, la ducha me sacara toda la mugre de sueños y esperanzas que me recubre y me dejara desnudo frente a la verdad de esta mierda de día a día que es mi presente.

¿Quién te dio permiso para soñar?. La gente como tú solo tiene obligaciones, los derechos son para los privilegiados que se comen los solomillos que tú les pagas.

¡Joder!, vaya mierda de pasta de dientes, por mas que froto no me saca el sabor a podrido de la boca. ¿Y tú que miras con esa sonrisa de medio lado?. ¡Cretino!... ¿Queda algo cuando ni tu reflejo disimula el desdén?.

Y ahora lo de siempre, un te, una tostada con miel, buscar en la exposición de ropa colgada por toda la casa algo que ponerme, que digo yo, si no puedes permitirte ni comprar un tendedero… ¿para que cojones te sirve madrugar tanto?, pues eso, que cuando te has tapado el cuerpo con lo primero que has pillado te tiras al mundo solo por el placer de joderle durante unos segundos.

Y ya estas otra vez en la carretera, y otra vez la misma emisora, porque aunque cambias siempre es la misma, y la música que se repite una y otra vez te atonta y decides apagar la radio… como siempre… mas de lo mismo.

Las luces de la autopista, el autobús que no se deja adelantar, la pereza de pensar en todo lo que tienes que hacer hoy y para lo poco que sirve… la peor rutina de todas, la rutina de la desesperación.

Y luego esta ella, que no esta, esa es la verdad, que tu quieres que este pero no esta… ¡vaya trabalenguas de mierda!. El caso es que una vez mas la cagaste, Burt Lancaster, la cagaste por que no eres el crack que todo el mundo cree que eres. La cagaste porque no eres perfecto y fallas, te descoordinas de los deseos de los demás cuando estas agotado y claro, eso es imperdonable. Tú has de comprender, de respetar, de seguir en la brecha, pero ¿Qué te hace pensar que los demás han de hacer lo mismo?. Y no es culpa de ellos, porque el egoísta eres tú. Tú eres el que da pensando en que le devuelvan, en ser correspondido… ¡majadero egocéntrico!.

Ya esta, llegas al curro, son las seis de la mañana y ni siquiera el amanecer se plantea otra cosa que hacerse el perezoso por detrás del horizonte esos últimos cinco minutos antes de levantarse. ¡Hasta el sol tiene su tregua!, pero tu no. Tu solo tienes tu carro sin bueyes del que tienes que tirar si o si.

Abres el Messenger y… ¡sorpresa!, su mensaje instantáneo te recuerda que no, que tu tienes prohibido soñar, que el amor, como la tranquilidad, como la felicidad, como todo lo bueno de la vida te esta vedado porque si, porque en tus anteriores vidas debiste de ser todos los hijos de puta que han existido y tienes que purgar en esta reencarnación los males que causaste.

Y te vas llorándole a la luna, solo que ya amanece y la luna se ha pirado a sitios más oscuros donde haya amor y lobos, poesías y sueños, porque lo que ella quiere no es un fracasado mas, quiere soñadores, energéticos seres que la llenen de gozo por ser su musa.

Y ala, a cargar, a repasar, a ensuciar tus metas con el olor del desecho de lo que quedaba de tu dignidad mientras ya ni sollozas al volante de una furgoneta que suena peor que tu.

Y vuelta a la oficina, prepara, reparte… y regresa corriendo para meterte un bocado entre muela y muela a toda ostia porque vuelves a repartir, y entre medias un banco que te amenaza con un juicio, otro que te va a cortar las manos si no pagas, y tus deudores desaparecidos en combate… pero tu tranqui, sonríe a cada cliente que entra, a cada persona que recibe su pedido, a cada anónimo que te llama para pedir presupuesto y te cuenta que otro es mas barato…tu disimula, que total, la mierda es tuya y nadie la quiere.

Y así hasta que un momento con tus hijos te da un respiro de viento a favor, una pequeña bendición de minutos sin maldad, sin rencor, sin desamor, sin desilusión.

Y con esos cientos de segundos acumulados en tu lagrimal te vas a casa y te acuestas sin cenar un día más porque tu nevera es el desierto del Kalahari, y sin la única luz que pensabas que existía en tu vida porque ella ya no quiere saber nada de ti.

Y con esos cientos de segundos como único salvavidas de tu naufragio como persona es con lo que has de dormir un día mas y soñar, con lo que tu mente agotada ha de lidiar todas las preocupaciones que la acosan, con lo que al reiniciar tu pelota has de volver a ilusionarte por volver a amanecer… y te mueres por dentro al comprobar que esos pocos segundos cada vez son menos eficaces, que cada día que pasa son mas poca cosa.

Y cuando notas que estas a punto de dormirte y descansar…

Son las cuatro y media de  mañana y el despertador te taladra el sueño como un martillo percutor.

Pablo