si, bailaran…

“pero aquéllas que el vuelo refrenaban        

tu hermosura y mi dicha al contemplar,

aquéllas que aprendieron nuestros nombres...

ésas... ¡no volverán!”.

Pablo

Son las cuatro y media de  mañana y el despertador te taladra el sueño como un martillo percutor.

 

¿A que me sabe la boca?. A resaca de vida amarga… y a desengaño, desilusión… ¡Oh, Vaya!, aun queda el regusto de un buen recuerdo, pero tan lejano que apenas se dibuja en la niebla congelada en una foto fija.

 

La ducha, la ducha me sacara toda la mugre de sueños y esperanzas que me recubre y me dejara desnudo frente a la verdad de esta mierda de día a día que es mi presente.

 

¿Quién te dio permiso para soñar?. La gente como tú solo tiene obligaciones, los derechos son para los privilegiados que se comen los solomillos que tú les pagas.

 

¡Joder!, vaya mierda de pasta de dientes, por mas que froto no me saca el sabor a podrido de la boca. ¿Y tú que miras con esa sonrisa de medio lado?. ¡Cretino!... ¿Queda algo cuando ni tu reflejo disimula el desdén?.

 

Y ahora lo de siempre, un te, una tostada con miel, buscar en la exposición de ropa colgada por toda la casa algo que ponerme, que digo yo, si no puedes permitirte ni comprar un tendedero… ¿para que cojones te sirve madrugar tanto?, pues eso, que cuando te has tapado el cuerpo con lo primero que has pillado te tiras al mundo solo por el placer de joderle durante unos segundos.

 

Y ya estas otra vez en la carretera, y otra vez la misma emisora, porque aunque cambias siempre es la misma, y la música que se repite una y otra vez te atonta y decides apagar la radio… como siempre… mas de lo mismo.

 

Las luces de la autopista, el autobús que no se deja adelantar, la pereza de pensar en todo lo que tienes que hacer hoy y para lo poco que sirve… la peor rutina de todas, la rutina de la desesperación.

 

Y luego esta ella, que no esta, esa es la verdad, que tu quieres que este pero no esta… ¡vaya trabalenguas de mierda!. El caso es que una vez mas la cagaste, Burt Lancaster, la cagaste por que no eres el crack que todo el mundo cree que eres. La cagaste porque no eres perfecto y fallas, te descoordinas de los deseos de los demás cuando estas agotado y claro, eso es imperdonable. Tú has de comprender, de respetar, de seguir en la brecha, pero ¿Qué te hace pensar que los demás han de hacer lo mismo?. Y no es culpa de ellos, porque el egoísta eres tú. Tú eres el que da pensando en que le devuelvan, en ser correspondido… ¡majadero egocéntrico!.

 

Ya esta, llegas al curro, son las seis de la mañana y ni siquiera el amanecer se plantea otra cosa que hacerse el perezoso por detrás del horizonte esos últimos cinco minutos antes de levantarse. ¡Hasta el sol tiene su tregua!, pero tu no. Tu solo tienes tu carro sin bueyes del que tienes que tirar si o si.

 

Abres el Messenger y… ¡sorpresa!, su mensaje instantáneo te recuerda que no, que tu tienes prohibido soñar, que el amor, como la tranquilidad, como la felicidad, como todo lo bueno de la vida te esta vedado porque si, porque en tus anteriores vidas debiste de ser todos los hijos de puta que han existido y tienes que purgar en esta reencarnación los males que causaste.

 

Y te vas llorándole a la luna, solo que ya amanece y la luna se ha pirado a sitios más oscuros donde haya amor y lobos, poesías y sueños, porque lo que ella quiere no es un fracasado mas, quiere soñadores, energéticos seres que la llenen de gozo por ser su musa.

 

Y ala, a cargar, a repasar, a ensuciar tus metas con el olor del desecho de lo que quedaba de tu dignidad mientras ya ni sollozas al volante de una furgoneta que suena peor que tu.

 

Y vuelta a la oficina, prepara, reparte… y regresa corriendo para meterte un bocado entre muela y muela a toda ostia porque vuelves a repartir, y entre medias un banco que te amenaza con un juicio, otro que te va a cortar las manos si no pagas, y tus deudores desaparecidos en combate… pero tu tranqui, sonríe a cada cliente que entra, a cada persona que recibe su pedido, a cada anónimo que te llama para pedir presupuesto y te cuenta que otro es mas barato…tu disimula, que total, la mierda es tuya y nadie la quiere.

 

Y así hasta que un momento con tus hijos te da un respiro de viento a favor, una pequeña bendición de minutos sin maldad, sin rencor, sin desamor, sin desilusión.

 

Y con esos cientos de segundos acumulados en tu lagrimal te vas a casa y te acuestas sin cenar un día más porque tu nevera es el desierto del Kalahari, y sin la única luz que pensabas que existía en tu vida porque ella ya no quiere saber nada de ti.

 

Y con esos cientos de segundos como único salvavidas de tu naufragio como persona es con lo que has de dormir un día mas y soñar, con lo que tu mente agotada ha de lidiar todas las preocupaciones que la acosan, con lo que al reiniciar tu pelota has de volver a ilusionarte por volver a amanecer… y te mueres por dentro al comprobar que esos pocos segundos cada vez son menos eficaces, que cada día que pasa son mas poca cosa.

 

Y cuando notas que estas a punto de dormirte y descansar…

 

Son las cuatro y media de  mañana y el despertador te taladra el sueño como un martillo percutor.

 

Pablo

Siempre es igual, una llamada que te recuerda que hay gente que te quiere sin importarles una mierda tu rareza.

 

Y como en cada llamada tu respuesta se ajusta a tu deseo de corresponder con cariño... y la contestas... y aceptas... y das.

 

No hay nada como el calor de la hoguera de la amistad.

 

No hay preguntas incomodas, no hay dudas, no hay indiscreciones... tan solo la confianza que da el saber con quien estas y quien eres.

 

Y no cabe duda de que eso te llena. Introduce en tu rutina la variable independiente que la camaradería otorga a un puñado de elegidos que convienen sin coartadas en disfrutar unos de otros sin la ansiedad del intercambio.

 

Eres feliz... te sientes feliz... acaricias momentos increíbles e inolvidables que saboreas como los dioses griegos paladeaban la hidromiel... y aun así estas expectante de llenar el vacío que queda acurrucado en tu corazón.

 

Porque la amistad te ha demostrado que lo más importante esta satisfecho... que no necesitas mas alegría que la de el cariño reciproco de un amigo... pero aun así tu te siente en deuda con tu corazón y extrañas una presencia.

 

Miras cada persona que entra en el lugar en el que estas y sueñas con adivinar que es ella.

 

Disfrazas tu ente imaginario con el cuerpo, la ropa, el pelo, los ojos... con todo lo que alguien parecido a quien tu anhelas representa... pero ella no esta allí.

 

Y da igual que tu ansia te lleve a implorar su presencia en letras, mensajes, en lo que sea... Su vació llena mas que su presencia parcial, contada con un cuentagotas cruel y mezquino que te aparta de ella cuando más la necesitas.

 

Pero tras el suplicio de no encontrarla aparece una luz. Una certeza que sin ser absoluta es lo suficientemente aproximada que te aporta algo de comprensión al hecho de que ames un espejismo...

 

Estas solo.

 

¿Luz o oscuridad?... luz. Verdadero estado de actualización que somete tu voluntad enamorada a la realidad cruda que, amarga y espesa como el acero al rojo vivo, invade tu animo al ritmo de un acorde de Gary moore...

 

Estas solo.

 

Y algo de cierto se estremece en el lodo de la miserable verdad absoluta... La soledad no es mala si la compañía que te amenaza es algo menos que el amor que tu entregas al cambio de una moneda sin valor.

 

Pero claro... este desvarió solo cobra sentido al calor de una chimenea entrañable, de un mate y de la guitarra de los Scorpions tocando el “Still Loving You”.

Llevar un diablo en el estomago es difícil.

Cargar con la pesada presencia de la incertidumbre
almacenada de impaciencia,
introvertida,
ocupa de un corazón encogido por el miedo a perder nada,
es fundirse la vida en una plancha al rojo vivo.

Maltratar el sueño con insomnios acusadores
preñados de frustración,
retroactivos,
adheridos a la autoestima para dejarla vacía de esencia vital,
es fermentar la melancolía en barriles de madera vieja.

Renunciar a la delicadeza de una música hecha voz
excitada de pasión,
ilusionante,
melodía de felicidad para un alma agotada de sufrir,
es el suicidio de una voluntad enferma que se rinde.

Llevar un ángel en el pecho es difícil.

Sonreírle a la inocencia desatada de los hijos
implacable de energía,
abierta,
libro abierto a lo que deberíamos ser y hemos olvidado,
es clavarse estacas ardiendo en el día a día.

Llorar importando un amanecer a una metáfora
humilde y minúsculo,
rendido,
consciente de ser una pequeña partícula que es un todo,
es pagar el tributo de la vanidad a la creación.

Entregarse al canto del bosque mientras oscurece
figurante de la escena,
vivo,
integrado en la corteza de una esencia ancestral y poderosa,
es reconocer a regañadientes que se esta vivo.

Pablo

Las trampas que nos hacemos al solitario pueden ser hasta graciosas.

 

Es increíble que, hasta en la ficción más grande contada, la Biblia, el ser humano deja de ser individuo para echarse en los brazos de algo-alguien que justificará las consecuencias negativas de sus errores convenciéndolo de que ha sido su maldad intrínseca la que le ha infligido el castigo de sufrir, mientras que la magnificencia de ese algo-alguien es quien le proporcionará la felicidad cuando las consecuencias sean positivas por sus aciertos.

 

Anular al individuo ha sido, es y será la mejor manera de tenerlo adocenado y para tal fin se utiliza la doctrina.

 

Adoctrinar es complicado para un neófito, pero el docente experto sabe que el material con el que ha de fabricar su correa es el miedo.

 

El miedo es, quizás, el sentimiento más libre y por eso es también el más sencillo de utilizar como arma arrojadiza contra la voluntad del individuo.

 

El miedo, amigos. Que gran cosa es el miedo.

 

Tememos todo.

 

Desde que tomamos conciencia de la hostilidad de los entornos comenzamos a defendernos y el miedo es el catalizador que nos empuja a protegernos de lo que nos agrede.

 

¿Y que tiene esto que ver con el destino?.

 

Bueno, eso depende de lo que cada uno entienda por “destino”.

 

Hay quien dice que el destino es la verdadera libertad del individuo... que me presente a su camello, por favor... para mi no es mas que otra correa que subyuga nuestras voluntades inculcándonos el convencimiento de que hagamos lo que hagamos lo que ocurrirá es inevitable, es decir, una definición que manipula nuestro miedo a aceptar la responsabilidad sobre nuestros actos

Hay otra interpretación que consigue que puedan convivir en mi opinión la esencia pervertida de la definición tradicional y el concepto que mi mente defiende, es la interpretación existencialista que dice que es el hombre el que crea su propio destino.

 

Y es que la definición de destino como inevitabilidad vital me deja sin aliento, porque si esto es así... ¿Qué sentido tiene elegir?.

 

No solo dejamos la libertad del individuo a la altura de la utopía, es que la relegamos a mera invención con lo que convertimos al ser humano en una marioneta sin capacidad de decidir sus actos. La verdad es que cuando jugaba al basket tenia el brazo un poco de madera, pero eso no me convierte en pinocho.

 

Esta conclusión nos lleva a otra pregunta... ¿Si somos marionetas programadas que sentido tiene la vida?.

 

Nacer implica un proceso biológico complejo el cual da como resultado un ser VIVO. ¿Todo este esfuerzo natural para que algo-alguien nos meta la mano por el culo y nos dirija hasta que nos rompamos de viejos o nos coma la carcoma?. No me parece creible.

 

Incluso en el plano de la fe en un Dios de la leche, omnipotente, omnipresente, omni... es que me quedo sin calificativos. ¿Para que nos creó a su imagen y semejanza?. Y lo más importante, ¿En serio somos como él?. Porque si es así menudo chollete, todos somos Dios. Y si todos somos Dios, ¿Qué sentido tiene un libro con todas nuestras andanzas predefinidas?. Dios, un ser capaz de sacarse de la chistera todo un universo va y deja suelto el cabo del destino... no sé yo.

 

Pero hablando del universo y por si no somos creyentes... ¿También rige el destino la expansión de universo?. ¿Hay cuerdas cuanticas sujetando cada estrella, cada planeta, cada galaxia, cada partícula cósmica y moviéndolas como si de un teatro de títeres gigante se tratara?.

 

Igual estamos viviendo en un inmenso juego de rol en el cual una tirada de dados significa la diferencia entre que me caiga una maceta en la cabeza o que un quasar se trague diez galaxias sin mojar pan en la salsa.

 

Me cuesta creer en el destino lo mismo que me cuesta creer en las casualidades.

 

Lo que sí creo es que necesitamos de las definiciones para hacer comprensibles los conceptos abstractos que envuelven cada movimiento existencial que damos en la vida y por eso hemos de aceptar que la imperfección de los lenguajes atropelle dichos conceptos, pero pienso que lo que nunca debemos hacer es dejar que esas imperfecciones sean la razón que guíe nuestros pasos.

 

Las herramientas no construyen solas, necesitan una mano experta que las utilice para ser útiles y creo que las personas somos las manos del lenguaje y debemos aprender a manejarlo para construir con él y no para destruir.

 

Acepto “destino” como definición de fin, termino de una acción o hecho, meta, pero el concepto que metemos en esta palabra con calzador “fuerza desconocida que se cree obra sobre los hombres y los sucesos” me es tan ajena como la casualidad (otro tema para este grupo).

 

En fin, os pido disculpas por atropellar los conceptos, pero es que sino el mensaje seria un libro.

 

Un saludo

 

Pablo

-         ¡Aggggggggg!. ¡Me arde el cerebro! -.

 

El grito parece surgido de una pesadilla onírica pero la verdad es más aterradora. Se ha producido un nuevo ataque y este ha sido especialmente salvaje.

 

El dolor me ha hecho incorporarme de la cama de forma muy brusca y mi espalda vuelve a recordarme que no estoy para estos excesos.

Esta vez va a costarme mas tiempo de lo normal levantarme, pero tengo que ir. Cada grito es una alarma de vida que se clava en mi conciencia y esta noche es extraña, hay muchos gritos, muchos supervivientes que no aguantaran sin ayuda el barrido de los carroñeros.

 

Ya ni recuerdo desde cuando duermo vestido. Hace tanto que esta guerra comenzó que mi memoria se niega a mirar mas atrás del ultimo minuto vivido... pero tampoco recuerdo cuando y porque decidí escribir este diario y no veo importancia en hacerlo.

 

-         ¡Nooooooooo!, ¡Pero...!, ¿Cuántos hay? -.

 

Parece una coral Dantesca cantando a las puertas del primer circulo del infierno.

 

Me ajusto a la espalda el guante-armadura, único artículo bélico que me permito utilizar, me pongo el abrigo, un tres cuartos de piel marrón bastante cuarteado y con más historia que un libro de biblioteca, y comienzo mi paseo nocturno siguiendo el sufrimiento como un perro sigue un rastro.

 

Mientras avanzo, mi nariz se llena con el inconfundible olor del ozono saturado y los latidos de lava en mi cerebro se acentúan a medida que me acerco al lugar del desastre.

 

¡Es increíble!. El espectáculo me aprisiona en una cárcel de lagrimas. Los edificios, las tiendas, las cabinas telefónicas, los coches, los semáforos... todo esta en perfecto estado... como siempre el escenario esta preparado esperando la llegada de los actores, solo que una vez más (y no recuerdo cuantas van ya) estos no van a actuar.

 

No se como ocurre, debe ser un don, pero cada vez que llego a un lugar arrasado y lloro mi llanto parece activar algún mecanismo que genera a mi alrededor una piel luminosa que me protege como una armadura.

La primera vez que me ocurrió me sorprendió un suceso tan extraordinario. Comprobé que en cada lugar que visitaba para buscar supervivientes, al llorar, sucedía lo mismo, pero no calibre su verdadera utilidad hasta que aquel carroñero me ataco por la espalda y salió repelido. Entonces comprendí que ese don me seria muy útil en mi caminar.

 

Esta vez no ha sido una excepción, y protegido por lo que ya he bautizado como mi alma-dura he comenzado a avanzar por la única calle que atraviesa la pequeña población para buscar entre los cadáveres a los que puedan estar vivos.

 

Pero esta claro que esta noche es la de las sorpresas. Agazapados entre un mar de cristales rotos y sangre veo a cuatro personas. Dos son niños, los adultos los han colocado bajo un banco de madera y se han colocado sobre ellos, sin duda para protegerlos del contacto. ¡Ilusos!. Las sombras han debido pasar cerca pero no los han tocado. De ser así su cuerpo hubiera hecho de conductor y tanto ellos como los niños hubieran perecido.

Solo uno de los adultos esta inerte, es un hombre, el otro, una mujer, me mira desafiante pero con el miedo dibujado en todo su cuerpo. Me acerco y los niños se acurrucan bajo el banco mientras sujetan la mano que la mujer les tiende buscando un consuelo y un escondite que no tienen.

 

Levanto mis manos en señal de que no tengo intención de hacerles daño. Miro a los ojos de la mujer, sin duda la madre de los niños, y proyecto la imagen con las intenciones que tengo respecto a ellos. Mientras esta atrapada por el hilo conductor que nos une a través de las miradas su rostro se relaja, pero cuando corto la comunicación telepática vuelve a él la desconfianza mezclada con el desconcierto.

 

Sonrío y me arrodillo junto al cuerpo del hombre. Su piel esta gris y su cuerpo se ha consumido casi por completo, la piel deja entrever que aun queda algo de masa muscular y aun resiste en él una chispa de vida.

 

Miro a la mujer:

 

-         Hola, me llamo Paul, ¿Puede entender lo que la digo?.

-         Si, le entiendo-. Ha sido más un susurro que una voz, pero al menos sus gritos psíquicos han cesado y mi cabeza vuelve a recuperar lucidez.

-         Bien. Voy a coger el cuerpo de este hombre...

-         Mi marido...

-         De acuerdo, el cuerpo de su marido y lo voy a tumbar en el suelo, sobre mi abrigo. Luego va a...

-         Ya he visto lo que hará – contesta bajando la vista al suelo y ruborizándose. – No se como pero lo he visto.

 

No puedo evitar sonreír de nuevo. ¡Sabia que era una psíquica!... ¿Lo sabrá ella?.

 

-         Vale, entonces voy a empezar, te pido que no me interrumpas porque tu marido esta hablando con la muerte cara a cara y para arrebatársele he de concentrarme muy profundamente.

 

Ella asiente con la cabeza. Evidentemente sabe lo que voy a hacer pero ni lo comprende ni la importa no hacerlo. Su único deseo ahora es que salve al padre de sus hijos y eso haré.

 

Extiendo su cuerpo en el suelo y separo sus piernas y sus brazos formando con su cuerpo el “hombre de vitruvio”. Paso mi mano derecha por su nuca, dejo la izquierda flotando sobre su frente y me concentro en su campo magnético. Su polo positivo ha desaparecido y todo su cuerpo esta cargado de negatividad... pero no esperaba otra cosa.

 

He de encontrar una fuente positiva y rápido. Voy pasando la mano izquierda por el suelo asfaltado despacio, como si lo acariciara. Todo lo que siento es negativo hasta que llego a un punto que esta a medio metro de mí. Entonces mi mano se pega al suelo atraída por una carga intensa.

 

Descuelgo el guante armadura. Meto en él el brazo derecho hasta el codo, concentro toda mi energía vital en el puño y golpeo con fuerza justo en el lugar donde sentí la carga positiva.

 

Nunca me acostumbrare al poder de este arma. Un solo golpe ha bastado para producir un boquete de metro y medio de profundidad y sesenta centímetros de ancho. Siempre que la utilizo pienso en cuantos guantes armadura mas habrá por ahí sueltos y en poder de quien estarán... pero no he de distraerme o una persona morirá.

La fuente energética es un río subterráneo. ¡Perfecto!. Me quito el guante y vuelvo a colgarlo a mi espalda. Luego meto la mano izquierda en el agua, me estiro todo lo que da mi envergadura y coloco la mano derecha en el pecho del moribundo. Me concentro y poco a poco noto fluir a través de mí la vida que pasa del río al interior del pobre hombre.

 

Su pecho se convulsa con las primeras descargas, pero cuando el flujo se hace mas regular su cuerpo se relaja y lo absorbe como una esponja sedienta.

 

Nunca he tratado de primeros auxilios a alguien en un estado tan critico y no sé si podré aguantar sin desfallecer mas de dos minutos... ha pasado uno y ya noto que mi resistencia se agota... miro su cara y veo como sus ojos se abren y su respiración, aunque entrecortada, es controlada por su cuerpo así que rompo el contacto y caigo rendido de espaldas.

 

Cuando me incorporo me encuentro con un hombre medio vivo abrazado por sus seres queridos y tres pares de ojos clavados en mi. De nuevo una sonrisa se me escapa sin querer evitarlo. Ese abrazo le vendrá muy bien ahora que ha recuperado algo de carga positiva porque hará que sus campos interactúen, pero esta muy débil y aun esta en peligro de morir.

 

Me levanto y recojo mi abrigo y mientras me lo pongo vuelvo a mirar la escena familiar.

 

-         No podemos quedarnos aquí mucho tiempo. Yo llevare a...

-         Marius -, contesta la mujer, - y yo soy Mira, estos son Erik y Lucia.

-         Bien, Mira, hemos de irnos ya. Los carroñeros nos detectaran en cualquier momento y aunque no hay noticias de que hayan atacado a personas vivas, hace tiempo que escasea su alimento y se han vuelto mas atrevidos.

 

No hay mas palabras porque todos sabemos que sobran. Yo cargo a Marius sobre mi espalda. La maldita gruñe doliéndome más de lo normal... como si se vengara del sobre esfuerzo al que la someto, pero aguanta el peso extra y me permite caminar a una velocidad más que respetable.

Mira coge al niño más pequeño en brazos, que tendrá unos tres años, y al mayor, de unos seis, de la mano y me sigue sin rechistar. Eso esta bien.

 

Mientras va detrás de mí noto un cosquilleo en la nuca. Me giro y su cara de sorpresa la delata. Sonríe enrojeciendo. Me vuelvo y reanudo la marcha, pero otra sonrisa se me escapa.

 

Como ya he dicho antes la noche es extraña, cuatro supervivientes cuando las sombras vampiro suelen dejar uno o ninguno, cuatro sonrisas inevitables cuando no suelo permitirme una o ninguna y una psíquica que hace media hora no sabia que lo era y que ahora, solo intuyendo que puede hacer algo fuera de lo normal, intenta lanzar una sonda mental contra mi cogote...

 

Mañana será un día interesante, no me cabe la menor duda.

 

Pablo

Debo ser muy torpe pero no comprendo.

 

De repente se ha levantado una niebla a mi alrededor que me aturde y me lleva a hacer y deshacer sin ton ni son palabras como el que teje un jersey y luego lo desteje sin saber que es lo correcto.

 

Conversaciones simultaneas y opuestas en un Chat, mensajes crueles que siendo bromas abren mi corazón y lo espolvorean de sal, juegos sucios entre cursilerías y adulación… y en medio de todo eso mi alma completamente desorientada, como una brújula rota porque su imán solo es ya un cacho de chatarra de hierro.

 

Al final todo termina igual, debe ser que el destino existe y me vacila cantidad porque cada vez que me acostumbro a los huecos vacios de mi corazón aparece alguien que los rellena. Yo vuelvo a creer en la ilusión, en el amor, en la entrega desinteresada de palabras y hechos, pero cuando vuelvo a sentirme vivo… quien me ayudo a renacer se va.

 

Acepto mi parte como causante de la huida, pero creo que esta vez la consecuencia es el huracán y la causa el aleteo de la mariposa, desproporcionada, vaya.

 

No necesito compasión, pero tampoco este vació lleno de incertidumbres y mensajes sin sentido que marginan mi deseo al cubo de la basura sin explicación aparente.

 

Hay veces que un adiós es un tajo a flor de piel, pero el silencio siempre es una puñalada que no cicatriza.

 

Pablo

Se que le pido mucho a la vida.

 

Evadir impuestos a las emociones chungas es demasiado pedir.

 

Pelar las discusiones vacías de su cáscara amarga y revolcarme en su contenido riendo como un niño, excede los límites permitidos.

 

Rebañar el fondo del recipiente de las buenas conversaciones con los dedos… puede que este incluso penado por la ley.

 

Rifar una piñata llena de buenas intenciones entre los participantes en el foro del amor loco, el que solo “cuando no muere mata, y cuando mata nunca muere”, quizás me lleve a la cárcel, o aun peor, me convierta en cabeza de cartel de algún partido político degenerado y mutante.

 

Levantarle la faldita de cuadros a la pena y cambiar sus medias de algodón blancas por unas medias negras con liguero rojo convertirá mi mente inocente en la enfermedad hecha  membrillo.

 

¿Y que decir de seducir a alguna mente injusta para que sus gritos iracundos se conviertan en el agua que riegue las flores que crecerán en una pagina vacía del libro  por escribir?.

 

¿Y qué contar de matar el tiempo con los golpes de sus propios granos de arena cayendo sobre su conciencia como un goteo interminable de termitas hambrientas sobre un cerebro untado de miel?.

 

¿Y poder soportar la pena que me imponga la justicia divina por utilizar el crucifijo para clavar los clavos de mi cruz diaria?.

 

¿Y poder soportar los latigazos que me deparen las horas largas frente a un teclado fornicando con las ideas más absurdas con la intención de parir algo hermoso y sincero?.

 

No tengo respuestas a tantas preguntas porque cada respuesta es una pregunta en si misma y me agoto de preguntarme y preguntarme.

 

Como decía al comenzar se que le pido mucho a la vida, y como soy consciente de ello y se que me dará igual el grado de ambición al pedir porque la respuesta será siempre indeterminada… pues pediré lo máximo. No es cuestión de escatimar con los deseos.

 

Un saludo

 

Pablo

Palacio de Gaviria

 

03:35 AM

 

Pista Chilaut.

 

Objetivo: La diosa del local. Una perfecta mujer a los padres de la cual habría que dar ipso facto el nombre de un museo para que lo coloquen en la puerta de su casa. Una obra de arte así debe estar en el lugar adecuado.

 

Los tíos la entran una y otra vez, pero salen rebotados por el campo de energía negativa que ella ha creado para protegerse. Cada NO lanza a un pretendiente por los aires dejando el hueco para el siguiente descerebrado que se cree mejor que el anterior.

 

Ella no busca, pero su mirada expresa una soledad melancólicamente perversa que atrae todas las miradas… y lo aprovecha para bucear en cada una de ellas ansiando encontrar al ser que la llene, al afortunado al que regalar el único SI superviviente en ese mar de negativas en el que se ha refugiado.

 

Su sondeo ha pasado varias veces por el fondo de mi mirada, pero llevo muchos días estudiando su estrategia y estaba preparado para el ataque. Mis defensas han resistido ya tres golpeos curiosos e intensivos y aun me queda energía para devolverla el escrutinio.

 

El penúltimo tío del lugar acaba de salir despedido y ha aterrizado encima de la barra de los mojitos.

Aprovecho la confusión para acercarme a ella y cuando estoy en su área de influencia puedo sentir, por encima de la música y del ruido ambiental, el zumbido que produce su energía manteniendo su barrera defensiva.

 

Llevado por la ansiedad me preparo para llamarla, pero me controlo. Han sido muchos días de espera… unos momentos más hasta que sea ella la que me mire no van a notarse.

 

Y la paciencia florece. Su mirada esmeralda cae sobre mí y con una breve elevación de cejas me pregunta sin palabras. Yo sonrío y saco de mi boldillo las llaves de mi exclusivo Ferrari P4/5 (solo existe el mío).

El hielo verde de sus ojos comienza a derretirse y su barrera zumba menos, pero aun se resiste así que sin dejar de sonreír saco mi cartera y extiendo el desplegable de visas oro que, banco a banco, me han ido obsequiando para hacerme la pelota.

 

Este golpe lo acusa. Baja sus defensas, baja del a plataforma central de la discoteca, baja su mirada… acerca su boca perfecta a mi oído y me susurra su ultima petición.

 

La escucho y la respondo en los mismos términos, susurrando mi respuesta en su oído maravilloso.

 

Todos los tíos del local están matándome, pero cuando ella se aparta con gesto sorprendido y yo, sin mirar atrás, salgo de allí con paso lento se quedan de piedra pómez.

La voz se extiende como el fuego en verano y cuando llego al guardarropa a recoger mi abrigo los porteros del local ya se han enterado de la noticia de mi rechazo por el pingajillo.

 

Me miran entre respetuosos y sorprendidos y uno de ellos no puede evitar hacer la pregunta:

 

- ¿Qué ha sucedido?.

 

 Solo puedo responderle la verdad, claro:

 

-Quiere mucho dinero, un coche bestial y un hombre dotado con 27 cm. La he dicho que el coche y el dinero no son problema, pero que por su capricho no me recorto 10 cm.

La caricia verde de la hierba sobre la falda del valle solo era interrumpida por el cuidado rumiar de las reses bravas.

 

Algunas encinas protegían, paraguas ásperos, la calma en la que se había instalado la sombra bajo ellas.

 

Mis pies se negaban a hoyar semejante paisaje. No me consideraba bastante bueno para integrarme en aquella naturaleza domesticada por la normalidad hasta convertirla en apariencia de vida justa.

 

Mis botas eran duras, creadas, artificiales, mi mochila ni te cuento, Nylon entrelazado con materiales provocados por la química loca de algún investigador venido a ser humano pequeño.

Llevaba en su interior el agua encerrada en un recipiente estanco y oscuro que la ocultaba del río que tenía frente a mí.

Podía escuchar el cantarín esfuerzo del cauce libre llamando a mi prisionera a la rebelión.

 

Tenia que pasar. Había caminado muchos kilómetros para llegar hasta allí y necesitaba atravesar aquel valle para alcanzar el pequeño pueblo que, en su otro extremo, aguardaba expectante mi reacción.

 

Podía ver claramente su tensa espera, como un examinador exigente que, test en mano, vigila cada movimiento del examinado para concluir si es valido o no… si merece compartirse con el.

 

Tome una decisión.

 

Me descalce, deje la mochila con todo su contenido, salvo la cantimplora, en el suelo y di el primer paso.

 

En el mismo momento de pisar la alfombra de flores que cubría la hierba pareció como si el tiempo se parase. El ganado dejo de comer y me miro, el viento dejo de susurrarle secretos a los árboles y estos se quedaron inmóviles, estáticos. Incluso el río dejo de chismorrear con las piedras que se acercaban a escuchar sus cotilleos de montaña arriba.

 

Mi voluntad parpadeo perpleja, acobardada, pero supere el miedo a lo desconocido y di un segundo paso, y un tercero… y el paisaje cambio a su estado natural. Las vacas volvieron a sus retoños de sauce, las nubes a su escapada estival y las lagartijas a perseguir la sombra de las rocas.

 

Fue el alivio de sentirme integrado lo que me hizo volar hasta la orilla del río. Abrí la cantimplora y libere el agua de su interior con la convicción de que me estaba liberando a mi mismo.

 

Después camine hasta el pueblo. El me esperaba con sus fachadas blancas sonriendo al sol, sus tejados rojos desafiando al cielo…

 

Atravesé sus calles hasta el bosque del fondo, encontré un sendero que no conocía y deje que mis pies lo siguieran, consciente de que algo muy primitivo había tomado el control de mis pasos y que hiciera lo que hiciera no doblegaría su voluntad.

 

Finalmente llegue a lo que parecía un altar de piedra y musgo.

 

Sentí como mis rodillas se doblaban frente a el, como mis brazos levantaban, devotamente, la cantimplora hasta la altura de su mesa, como mi cuerpo se inclinaba levemente para que mis manos la depositaran suavemente… sentí una paz inmensa en el alma cuando una suave brisa acaricio mi nuca como unas manos invisibles de madre…

 

Me sentí…

 

Y así desperté. Liberado del peso del cansancio, feliz por una imagen onírica intangible que de forma incomprensible me había devuelto las energías, las ganas de salir a la calle a pelear con mi día a día sin compadecerme de mi mala fortuna… consciente del tesoro que es no tener un retrato agazapado en algún rincón oscuro del inconsciente esperando la oportunidad de mostrarme que no soy quien creo ser.

 

Pablo

¡Acariciadme!.

 

Le susurro tu piel a mis manos.

Y mis dedos,

lápices obedientes,

dibujaron el mapa de tu cuerpo en mi memoria.

 

¡Bésame!

 

Le susurro tu aliento a mi boca.

Y mis labios,

buscadores obedientes,

exploraron el desconocido sabor de tu amor para mí.

 

¡Ámame!

 

Le susurraron tus ojos a mi alma,

y mi cuerpo,

esclavo obediente,

penetro el secreto de tu ofrecida entrega para mí.

 

Y entonces todo fue sutil y cierto, explosivo...

 

El sudor que se desgranaba en gotas

ardía como lava de volcan.

 

El roce brusco que amenazaba fuego

se volvía hielo sobre seda.

 

Dos, magia invisible, fueron uno

y la vida, libre de todo

creo vida.

 

Y fue ahí,

por fin,

cuando el amor susurro su placer gritando.

...

¡Sé mío para siempre!,

susurro tu deseo a mi voluntad.

 

¡Para siempre es mucho tiempo!,

susurro mi razón a tu instinto.

 

¡El tiempo no existe!,

susurro tu esperanza a mi miedo.

 

¡Volveré!,

Y la edad de los susurros

dejo paso a la edad de la mentira.

Y todo fue silencio.

 

Los ruidos quedaron como una cicatriz en el aire,

como estrías en la piel del tiempo pasado…

ese que siempre fue anterior.

 

Las ventanas cerradas,

las puertas cerradas,

los ojos cerrados,

la tierra eclipsada por un velo rojo

líquido.

 

Y todo fue silencio.

 

La vida fue una apuesta de fichas prestadas sin permiso,

el envite “todo o nada” con monedas almas…

un farol frente a la muerte.

 

Los gritos apagados,

las caras cortadas,

las manos rotas,

el ser humano vendido a precio de saldo

subastado.

 

Y todo fue silencio.

 

Las miradas buscando el perdón en la vergüenza ajena,

las caras rompiendo las caretas sonrientes…

la culpa buscando dueño.

 

Los reproches muertos,

los olores muertos,

las personas muertas,

la dignidad vendida al peso muerto

agostada.

 

Y todo fue silencio.

 

Sonaran los latidos errantes en pechos jadeantes,

remaran contra corriente los brazos agotados,

crearan esperanzas sobre las cenizas rencorosas

las voluntades criticas que con fe

soportan el ataque humillando a la venganza…

 

Porque somos humanos…

porque somos personas…

porque las balas rebotan en la fe.

 

Pablo

Esquivar las noticias se hace más difícil que esquivar las balas en un tiroteo o las ostias en el sloon de un pueblo del lejano oeste... y si no me creéis preguntadles a los chinos de la etnia uigur, que reciben de las primeras por obra y gracia del gobierno y de las segundas por las ganas que los tienen los de la etnia Han...

 

Esto del día a día se ha convertido en los San fermines de los que no vivimos en Pamplona.

 

Estas tan agustito de buena mañana (las siete y media) tomándote un café con una tostada y de repente escuchas el chupinazo, miras detrás de ti y te encuentras con una manada de seis morlacos que se arrancan sin miramientos.

 

Sujetando la tostada con la boca echas a correr mientras de reojo vas controlando al primer bicho, el toro con la cabeza más pequeña que jamás has visto y con dos pitones que amenazan con hacerte pincho moruno. Este primer animalito, de color negro en degrade de cabeza a cola hasta terminar siendo blanco, tiene nombre y apellidos; Michael Jackson.

 

Y mientras lo corres, te alcanza, lo esquivas y notas el calor de su cuerpo rozándote la espalda imaginas a nuestro querido Vicente Ferrer, estando donde este, preguntándose el hombre: ¿Si me hubiera vestido raro, degenerado en personaje raro, bailado encima de un escenario raro, vivido raro... hubiera conseguido que más gente me apoyara?. ¿Habría podido hacer por los seres humanos mas cosas y mejores?...

 

-Nunca lo sabremos, amigo Vicente, pero sospechamos que sí. Ya ves que vale mas el guante de este personaje que el manto de Teresa de Calcuta...

 

Pero no nos da tiempo a mas porque enseguida nos embiste el segundo toro del rebaño.

 

Un ejemplar blanco inmaculado con pitones largos y retorcidos llamado Benedicto XVI.

 

El jodio va embistiendo de abajo arriba, y aunque solo pilla aire vacío se nota en su mirada que espera encontrar carne que ensartar. El tío te va mirando como diciéndote que o te globalizas y dejas de joder la marrana con temas antiglobalizacion o te excomulga, que ya esta bien hombre... ¡Ah!, y que la ONU debe ser el gobierno del mundo y que debemos dejarnos de gilipolleces de uniones europeas y tal (esto no lo dice, pero en lo profundo de sus ojos se percibe lo que su medio sonrisa disfraza).

 

Tropezamos y justo antes de impactar con el suelo uno de sus pitones nos levanta en el aire.

Cuando ya vemos el revolcón inevitable, se rompe nuestra camiseta (menos mal que a nosotros no nos regalan la ropa y tenemos el ticket de compra, que si no, al ir a devolverla, nos la lían como al de Valencia) y nuestros pies, que corren en el vacío, encuentran suelo y nos impulsan p’adelante y hacia un lado, lo justo para que este segundo astado pase de largo y deje sitio al tercero...

 

¡Joder!. Es que ni un respiro da esto, oyes.

 

El tercero es marrón clarito y huele a mierda cosa mala. No sabes si se ha revolcado en estiércol antes de salir o si es su olor natural. Con casi seiscientos kilos, Obama, que así se llama la criatura, corre pegada como uña y mierda al cuarto del encierro, un morlaco de pelo rojo llamado Rusia. Entre ambos hay complicidad y su mirada pasa de un corredor a otro buscando a alguien en concreto. De vez en cuando se mugen entre sí y se arriman alguna embestida reciproca, pero luego vuelven a su búsqueda del enemigo nuclear... aun no se han dado cuenta de que por estas fiestas aparecen gentes de todo tipo y lugar... de todos los lugares menos de Corea y de Irán... allí no hay mucha tradición de encierro, al menos con toros, que con personas parece que si montan algunas barbacoas al aire libre cuando casi nadie mira.

 

Como estos van a su bola es fácil esquivarlos.

 

¡Parece que la gente deja de correr!. Todos miran hacia atrás extrañados y se preguntan:

 

¿Dónde están los dos que faltan?.

 

Aprovecho el momento para que la tostada del desayuno pase de mi garganta al estómago y poco a poco desando lo corrido para ir en busca de los rezagados, que digo yo... ¿para qué coño voy?...

 

No me da tiempo a contestar. Por la curva de mas adelante aparecen los dos, el quinto y el sexto. Van con las cornamentas enganchadas y no esta claro si se embisten o si intentan separarse.

 

Caminan de lado, ajenos a toda la gente que les rodea, y no paran de mugirse mientras se miran fijamente.

 

Consulto el cartel que anuncia el encierro, que esta pegado a la pared que tengo detrás, y veo que sus nombres son Zapatero y Rajoy. Pone también en el cartel, metido entre paréntesis, que estos dos son el toque pintoresco del encierro ya que para ellos no existe nada que no sea el uno y el otro y que cuando se separan, y esto es curioso en cualquier toro, van buscando un espejo para mirarse el culo. Por lo visto se pueden tirar así días y días, girando sobre si mismos en busca de su culo reflejado, y solo vuelven a reaccionar, enzarzándose el uno con el otro, cuando se los vuelve a poner juntos.

 

Cuando los corredores se percatan por si mismos de lo que yo acabo de conocer a través del cartel un abucheo enorme recorre el tramo de calle en el que estamos todos concentrados. Un abucheo que dura hasta que estos dos mansos venidos a menos pasan de largo en pos de la plaza.

 

Parece que todo ha terminado. Los mas avezados en estas lídes, Tertulianos y periodistas varios, corren hacia la plaza para ver si le pueden hacer la faena a alguno de los toros que nos han hecho correr de lo lindo. Los que no tenemos tanta afición (o ninguna) por estas fiestas nos retiramos a nuestros menesteres cotidianos con la agridulce sensación de un subido de adrenalina propiciado por una situación en la que no estamos muy seguros de querer volver a estar.

 

Miro el reloj. Marca las ocho menos veinticinco. ¡Solo ha durado cinco minutos!. Joder, me ha parecido una eternidad.

 

Pablo

...

Diario de batalla.

Sábado; 4 de Julio de 2009.

07:30 AM

La mañana ha amanecido ardiente. Desde muy temprano el sol golpea mi animo reduciendo a cenizas las energías que la noche había maquillado de optimismo.

Estaba claro que el día no seria fácil.

El objetivo esta marcado en rojo desde hace varios días en el mapa y la excusa era esperar el momento adecuado... pero yo sabia que ese momento no llegaría. Jamás estaría preparado para este ataque.

Finalmente, anoche, decidí que hoy atacaría, pero cuando amaneció el calor se encargo de pulverizar mi empuje como un lanzallamas.

Aun así ya no tengo mas remedio. La marcha atrás se quedo muerta en una cuneta cuando tome mi decisión y así debe ser.

Si he de morir que sea en el campo de batalla.

Antes de terminar este apunte, y quizás porque puede ser el ultimo que haga, me gustaría dejar constancia de que nunca me rendí. Creo que después de todo puedo permitirme esta pequeña vanidad.

Pablo.

...

¡Dios mío, esto es un infierno!...

¡Retirada!. ¡RETIRADA!. ¡A las posiciones iniciales!.

¡Vamos, vamos, vamos!... refuerza esa barricada, coloca la munición apilada y protégela con tu vida, irán a por ella en su próximo ataque con toda seguridad.

...
Diario de batalla.

Sábado; 4 de Julio de 2009.

12:30 PM

Analicemos la situación:

En mi primer ataque entre con sigilo. Avance en cuclillas y cuando llegue al objetivo principal dispare varias ráfagas de munición pesada. Fue entonces cuando recibí el ataque aéreo. Una toalla más dura que un hueso de jamón sin carne me golpeo la espalda y me hizo caer de bruces en el water abierto. Justo cuando caí la tapa se cerro sobre mi cabeza y el golpe me dejo algo aturdido.

Pude recuperarme y con la pistola de liquido limpiador de azulejos y superficies lisas contraataque, barriendo el perímetro derecho y derribando varios enemigos parapetados tras el lavabo, la estantería y el espejo.

En ese momento entraron en liza las armas químicas y de los desagües comenzó a salir un vapor pútrido y mal oliente que me irrito la nariz y los ojos mermando mi visibilidad.

Percatándose de que no podía ver, la tapa del water me golpeo la mano que sujetaba la pistola y el dolor me obligo a soltarla...

¡Estaba siendo derrotado!.

Tantee a mi espalda y encontré ahí el bote de desinfectante liquido. Desenrosque la tapa, no sin cierta dificultad, y lo arroje al interior del water (él era el verdadero cerebro de la resistencia). Cuando la reacción química lleno de espuma su interior tuve un respiro y, como pude, salí de aquel infierno.

Ahora estoy aquí, parapetado tras dos sillas volcadas y con apenas un spray limpiador de cristales y una pistola de desengrasante.

La situación es algo desesperada.

Pablo

...

¡Si!. El ataque de espuma parece que ha dejado fuera de combate al water.

¡Es el momento!. ¡AL ATAQUEEEEE!.

¡Fuego!... ¡Fuego a discreción!. Debemos tomar la puerta del baño y establecer aquí nuestra cabeza de puente para el ataque definitivo.

...

Diario de batalla.

Sábado; 4 de Julio de 2009.

12:30 PM

Esto ha mejorado. Mientras reunía lo que quedaba de mi arsenal recordé que en el armario de  la cocina guardaba un bote de Cif y varias pastillas desinfectantes para la cisterna de esas que se van deshaciendo poco a poco. Bombas de efecto retardado... ¡Justo lo que necesitaba!.

Tras pertrecharme con la nueva munición he avanzado decidido a tomar la puerta y hacerme fuerte allí.

He lanzado varias granadas-pastillas desinfectante al water (por si resucitaba) y he disparado varios chorros de Cif contra el plato de ducha y el lavabo, así como contra la superficie externa de la taza del water.

Varios enemigos, vanguardias de vigilancia, han perecido en ese pequeño ataque preventivo y he aprovechado su desconcierto para penetrar bajo el lavabo y rescatar a los dos estropajos que me habían secuestrado.

El refuerzo que supuso contar con ellos fue decisivo para el éxito en la batalla y acorto la guerra al hacer innecesaria la operación “cabeza de puente”. Solté las pistolas y con uno en cada mano comencé a frotar todas las superficies oscuras que había en mi baño. Tanto tiempo de permisividad con el enemigo solo había conseguido que se hiciera fuerte en los rincones más inaccesibles, lo que me hizo la tarea de limpieza bastante difícil y larga... pero anular al cerebro de la resistencia me había dado la llave para ganar.

Estoy agotado, pero puedo decir con jubilo...

¡MISIÓN CUMPLIDA!.

Espero que el alto mando me recompense con un chuletón con guarnición de guisantes y un vino acorde a tan suculento manjar.

Pablo

...

Fin del diario de batalla.

Sábado; 4 de Julio de 2009.

13-.45 PM

 

Duele el corazón

 

cuando los latidos

hacen eco en las paredes vacías de la nada,

cuando resbalan condensados

por el frío de tu ausencia.

 

Duele la boca

 

cuando los besos

mueren en la orilla de tu playa vacía,

cuando perecen huérfanos

por la huida de tu piel.

 

Duele la soledad

 

cuando los abrazos

se marchitan en un aire vació y seco,

cuando caen maduros

por un tiempo pasado.

 

Duele la vida

 

cuando los días

se convierten en látigos malditos,

cuando marcan el alma

con estigmas púrpura.

 

¿Dónde caen las lágrimas del manantial

de la vida eterna?.

 

¿Dónde llueve el mana bendito que sacia

el ansia insana?.

 

¿Dónde podré descansar mis heridas,

curar mi cansancio,

cansar mis penas…

Dormir en fin?.

 

Pablo

Con la yema de los dedos me abrí el pecho.

Con la llama de la sangre vertida
abrasé miedo,
forjé estigmas,
limpié el aire pútrido de cenizas…

Pero no encontré mi alma ahí.


Con la yema de los dedos me abrí la frente.

Con el hielo de la razón expuesta
enfrié teorías,
construí preguntas,
congelé el aire infectado de certezas…

Pero no encontré mi alma ahí.


Con la yema de los dedos sucumbí a tu pelo.

Con la calma del cariño simple
disfruté caricias,
engendré pasiones,
dibujé tu piel con la seda de mis dedos…

Pero no encontré mi alma ahí.


Pablo

¡Corre!, ¡corre!...

 

La voz dentro de mi cabeza es insistente, implacable, incontestable…

 

¡Corre!, ¡corre!. Solo avanzar corriendo te salvara.

 

Y yo corro. Corro como si me fuera la vida en ello. Y mientras fuerzo al máximo mis piernas para no perder velocidad (y si cabe ganarla) solo soy consciente del dolor. Dolor en el pecho gestionando oxigeno a todo trapo, dolor en los brazos apretando contra el aire resistente, dolor en los ojos arrasados de lagrimas abrasadoras, dolor, dolor, dolor…

 

Inspiro fuego, expiro cenizas, inspiro sangre, expiro hierro, inspiro lava, expiro humo…

 

¡Corre más!. ¡No mires atrás!. ¡No pienses!.

 

Y de repente, como una cuerda que se rompe después de haber estado muy tensa y sometida a presión mortal, mi mente suelta un latigazo liberador y mi cuerpo se derrumba desnudo frente a la inercia.

 

¡Si!. Esa es la clave. “¡No pienses!”. La misma voz tirana que me esclaviza me da la llave para abrir los grilletes que someten mi voluntad a la suya.

 

Abro los ojos y frente a mi no hay nada.

 

El reconocimiento y el recuerdo llegan de la mano con mi despertar y me sitúan por fin fuera de mi pesadilla… ¿fuera?... quizás sea mas propio decir que me sacan de la realidad del sueño para sumergirme en la realidad de la vigilia.

 

De repente vuelvo a ser consciente de que hace horas desperté en la nada absoluta. Me siento en la cama, froto mi nuca para desadormecerme y busco con la vista el grifo. Ahí esta, inmóvil, creado por mi voluntad en el gris alicatado de un muro de nada.

 

Me refresco y decido olvidar la agotadora pesadilla que me ha dejado fatigadísimo. No se cuanto he dormido pero me encuentro bien y descansado (parece que aqui es posible tal paradoja, estar agotado y descansado al tiempo). Podría crear un reloj, pero ¿para que?. Esta claro que mi cuerpo no lo necesita ya que se autorregula de maravilla y mi mente lo rechaza por inútil.

 

Me siento en la cama y cubro mi cara con las manos. Creo que este gesto se lo debo a la memoria genética ya que no se lo he visto hacer a nadie en mi casa y sin embargo yo lo repito con asiduidad… ¡mi casa!... ¡Vaya!. Hasta ahora no había pensado en eso.

¿Qué estará pensando mi gente de mi ausencia?. Bueno, eso si estoy ausente porque puede que este en coma y que esta realidad sea fruto de mi mente mientras que mi cuerpo yace inerte en una cama de hospital.

O quizás no este en un hospital y este en mi cama con lo que puede que no se haya enterado nadie aun de mi nueva situación. Esto es muy probable porque normalmente no soy muy dado a las conversaciones telefónicas y si no se pone mi entorno en contacto conmigo yo no doy señales de vida.

 

¿Y si he desaparecido?. ¿Y si he sido trasladado a un plano de realidad diferente por… yo que se… algún pérfido extraterrestre?. ¿Y si me han secuestrado para hacer experimentos mentales conmigo?. ¿Y si este sitio es una… no se… una especia de realidad virtual?.

 

¡Joder!, cuando se me dispara la imaginación se me va el panchito a lugares inexplorados por la razón… jajajajaja.

 

¿Me estaré volviendo loco?. Lo que esta claro es que si sigo haciéndome preguntas sin responderlas si que acabare mal de la pelota, así que lo mejor es intentar ir resolviendo incógnitas.

 

Haré una lista…

 

¡Dios, que dolor de cabeza!. Anoche se me fue el panchito con el ron.

 

¿Seré capaz de abrir los ojos?. Probemos a ver si… ¡coño!. ¡No veo nada!. Bueno, para ser más exactos no es que no vea, es que no hay nada.

 

A ver, si me acosté en la cama al menos esta debe estar aquí… ¡vaya!. ¿He dormido en el suelo?. Eso explicaría que mi espalda gruña como un tigre cabreado, pero ¿Qué explica que haya dormido en el suelo?. ¿Quizás que no haya nada hasta donde alcanza la vista?.

 

Si al menos tuviera un grifo de agua fría para lavarme la cara podría aclarar mi mente… ¡Un momento!. ¿Qué ha sido ese ruido detrás de mí?. He de reconocer que acabo de cagarme de miedo, pero si en un sitio donde no hay absolutamente nada suena algo como un silbido hueco detrás de ti lo normal es asustarse, ¿no?.

 

¡Joder!. Estoy inmovilizado por el miedo. ¿Seré cagón?.

 

¡Valor!. Voy a girarme despacio hasta poder ver de reojo que hay detrás de mí…

 

¡No me lo puedo creer!. ¿Hay un grifo colgado de la nada?. Solo hay una manera de comprobarlo, lo abriré… ¡Mira, y es de agua fría!. Aprovechare la circunstancia y me lavare la cara, me mojare el cuello y las muñecas y veré si así me espabilo un poco.

 

¡Mucho mejor así!. Donde va a dar.

 

Bueno. Me ha venido muy bien despejarme, pero ahora que puedo ver todo con más claridad me doy cuenta de que no estaba en un espejismo, ¡coño!, que no hay nada aquí. Bueno, eso no es del todo cierto, esta el grifo de agua fría. ¡Míralo que majo el!, ahí, flotando en el éter. Podría dar café además de agua, me muero por un café y unas tostadas… ¡Joder que susto!. Otra vez el siseo tétrico de antes…

 

¿Qué coño será esta vez?. Ahora, a parte del susto que me he pegado por lo inesperado, ya no tengo miedo así que me girare deprisa.

 

¡No puede ser!. ¿Una cafetera, una tostadora y pan de molde?. A ver, a mi izquierda un grifo, a mi derecha un desayuno… ¿Qué coño pasa aquí?.

 

¡Mira!, como sin pensarlo ya estoy preparándome el café… como si estuviera en casa, jajajaja. ¿Me estaré volviendo loco?. Mejor, ¿me habré vuelto loco?. Porque esto no es ni medio normal, vaya. Despierto en el vació, pido un grifo y se materializa, pido un desayuno y se materializa… ¡Voy a pedir una mesa y una silla!... Jajajajajaja, ya silbo mi deseo concedido. Míralas que bonitas, ahí, junto a la cafetera.

 

Voy a sentarme porque me estoy mareando.

 

¡Que rico esta el café!. Y que cómoda es esta silla, es como si se adaptara a mi cuerpo según me muevo.

 

Recapitulemos, anoche estaba de pedo, con mas ron en sangre que un pirata, y hoy estoy en medio de una nada en la cual puedo materializar todos mis deseos… ¿todos?... creo que si. De momento así ha sido y, aunque luego haré la prueba, estoy seguro de que cada cosa que imagine se materializara. ¿Qué significa esto?. ¿Estaré así para el resto de mis días?. ¿Será este un plano paralelo de la realidad que conocía hasta ahora?. ¿Habrá más gente aquí?. ¿Si no hay más gente, podré crearla con mi imaginación?. Si hay mas personas y aun así creo otras, ¿Cómo distinguiré las reales de las imaginarias?. ¿Cuáles serán reales y cuales no?... bufffffffff… podría seguir preguntándome cosas todo el día.

 

La verdad es que estoy un poco aturdido tanto por la situación como por el largo dialogo conmigo mismo. Nunca, que yo recuerde, me había comunicado tanto con mi interior como en estas horas que llevo aquí… horas… ¿Y como se que son horas?. La verdad es que se pierde la noción del tiempo cuando no hay tiempo… otra cosa más para añadir a la lista, si no hay tiempo… ¿Qué marcara los ritmos vitales?. Supongo que mi propio cuerpo ira pidiendo lo que necesite, comer, dormir, beber, etc…

 

¡Joder que pastel mental tengo ahora mismo!. Todo son suposiciones. Si me dicen que sin nada estaría mas liado que con todo no me lo creería.

 

Bueno, pues si mis ritmos los marca mi cuerpo ahora creo que una cama no me vendría mal porque estoy agotado… ¡Y mira por donde ahí esta!. Me tumbare un rato y ya continuare cuando despierte.

 

¡Oscuridad!.

Miramos el cielo buscando nubes, pájaros, sol, sueños, ilusiones…

 

Miramos el suelo buscando camino, baches, tierra, presente, fuerzas…

 

Miramos el horizonte buscando metas, opciones, destino, porvenir, esperanzas…

 

Miramos el camino recorrido buscando recuerdos, referencias, afrentas, perdidas, experiencias…

 

Pero cuando lo que necesitamos es encontrarnos en el entorno que habitamos no sabemos donde mirar, y entonces nos atenaza el miedo…

 

Pablo